Claro, yo también duermo
y vos, amor, capaz
que me hayas observado.
¿Cómo seré? Jamás
me lo ha contado nadie
hasta ahora. ¿Verás
mi cuerpo cómo ronca,
cómo suda? ¿Serás
de enternecerte? Dejo
de preguntar sin más,
despreocupado y libre.
Ya vos me informarás.
El soneto y Pampita
juegan a la berlanga.
La pasarela, sita
en la playa, se enfanga
con arena lodosa
--esto no es el Caribe--
y Pampita, que posa
al jugar, se apercibe
de que sus piernas se han
percudido con barro.
¡Es culpa del pillastre!,
que pide a los que van
a la City un buen jarro
de agua para el enchastre.
Por una vez no fluyen
las palabras. Dispongo
como pesados bloques
cada verso: retomo
temas de ayer, gastados
como viejos colosos
que se irguieran al pie
de un lago neutro como
este presente puro
y granítico. Arrojo
entonces una piedra
a las aguas y rompo
ese reflejo falso
de las moles. (Un pozo
quisiera en que ocultarme
y devenir, deseoso.)
Pampita se divierte
cocinando ensaimadas.
Su risita convierte
las densas vaharadas
que se elevan del horno
de barro al cielo azul
en bikini que el torno
de tu mirada cool
quisiera transparente,
delicuescente... Goza
Pampita con el puente
que hay de tus ojos lila,
rijosos, de raposa,
a su piel, que encandila.
