Como el Tío Machete
se mamó, Manodura
se acordó de ese cura
que quiere que lo rete.
"¡Borracho!", le gritó
para empezar, pero antes
lo sentó en los estantes
de cebada. Medró
el reto. Ahora el Tío
sólo toma coquita
de lugar. Manodura,
por su parte, cabrío,
duerme, despierta y pita
para tu desventura.
Un oso pederasta
y un enano zumbón
disuelven tu muñón
--sin que supliques "¡basta!"--
en ácidos mexicas
que tienen de la comba
de un arco la azul bomba
de Spinetta. Quejicas
los Melampos tullidos,
zambos, manumitidos,
y triunfales los duchos
Esculapios del ser
que usan de neceser
lo que sirviera a muchos.
Los camiones efluvio
de la cuenca morocha
que rae Dardo Rocha
e incrimina el Vesubio.
La lluvia metejón
con sus tres bandoleros,
el escarpín de un Eros
que recorriera Tlön.
Una ardilla arrechucho,
el glaucoma de un pucho,
la liza entre pasotas.
Todo esto muestra el dique
en que se van a pique
los que andan en pelotas.
Plata sobre la mesa.
La veo convertida
en tabaco y arroz
con mayonesa. Vida
escandida en metal:
no sos esa querida
beatitud que se esparce
por una Arcadia urdida
entre mágicos sueños,
sino la arrepentida
de haber nacido. Pocos
estiman la mentida
urgencia de las horas.
Yo me entrego a la huida
que es la noche callada
que a un verso se marida.
