Plata sobre la mesa.
La veo convertida
en tabaco y arroz
con mayonesa. Vida
escandida en metal:
no sos esa querida
beatitud que se esparce
por una Arcadia urdida
entre mágicos sueños,
sino la arrepentida
de haber nacido. Pocos
estiman la mentida
urgencia de las horas.
Yo me entrego a la huida
que es la noche callada
que a un verso se marida.
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