SCRIABIN

Desnudo, hacia las tres 
de la mañana, escucho 
algo que no hace mucho 
poníamos, revés 

de nuestros tontos modos 
pueriles. De repente, 
el piano, que Occidente 
entronizó entre todos 

los instrumentos --cuando 
la música era buena--, 
se calla, y la serena 

noche se esparce dando 
a mi cuerpo indefenso 
placer como de incienso. 

DEVOLVAMOS LA TORTA

De clase, de taquito 
y de repetición. 
No se me importa un pito 
tu lindo camisón. 

De mala leche, de alma 
y de Fuenteovejuna. 
Te lo digo con calma: 
mamá murió en la Puna. 

Qué lindo: las arqueras 
atajan las pelotas 
haciéndose las sotas. 

Qué feo: las banderas 
flamean sin recelo 
delante de mi Telo.